Jugaad es un término coloquial del hindi que puede referirse a una solución innovadora o a un recurso ingenioso para sortear obstáculos; puede aludir a un recurso aprovechable o a una persona capaz de resolver problemas complejos. Este concepto suele asociarse con la creatividad necesaria para hacer funcionar elementos existentes o para crear cosas nuevas de la nada.
¡Hola! Les comento que estoy reflotando este blog con la intención de dejar registro de mi proceso de aprendizaje. Todos los días estoy leyendo, y me di cuenta de que de alguna manera cae en saco roto al no tener seguimiento de lo que hago.
Ayer fue el día del amigo. Le estoy agradecida a la vida por las buenas amistades que tengo. Esta foto es cortesía de una amiga muy querida:
Comparto un podcast que encontré que me gustó, porque siento que su creadora tiene criterio y así como su nombre lo indica transmite seguridad y tranquilidad. El capítulo que hizo sobre cine con su esposo me pareció hermoso por la química entre ellos y el proyecto que transmiten.
¡Les dejo el link por si quieren escucharlo!
Capítulo de Tranqui con cine en pareja
Hoy, más temprano, empezamos a leer con mi novio el libro Hackea tu cerebro, de Nicolás Fernández Miranda. Aprendí que existió un señor llamado Nicolas Saunderson, nacido en 1682, que fue ciego y logró grandes cosas en el ámbito de las matemáticas, en una época que no existían las adaptaciones adecuadas para ese tipo de discapacidad.
Irene Gruss, en Solo de contralto
El jardín
¿Estás cansada del viaje, Diana?
¿Dejaste las valijas y te asomaste a ver el sol
en tu jardín, fuiste allí
rápidamente, pausadamente?
¿Echaste una ojeada a las plantas
o mirás cada una, sabiéndola,
descubriéndola, cuidás
tu jardín, hablás, cantás con
la regadera en la mano?
¿Estás cansada de vuelta del viaje,
Diana? ¿Estás contenta?
¿Alguien te acarició, jugó otra vez
con tu melena de fénix,
te besó los párpados
como quien desea tocar
una mirada así de azul, de gris
según el tiempo? ¿Fuiste feliz,
Diana? ¿Intenso y duro, el viaje?
¿Acomodaste la cabeza en el asiento del avión?,
¿descansaste?
¿Estás repleta de memoria, de sentidos
por el viaje, Diana?
¿Comerías conmigo para contarme?
¿Pasaste hambre en la estadía,
Diana, pasaste hambre?
¿Te embriagaste? ¿En algún momento
llegaste a marearte por el viaje?
¿En algún momento, sentiste
esa nada en la boca
del estómago, ahí donde dicen que
está el alma? ¿Llenaste
con qué esa nada, con la gente,
con las cosas, tuviste
necesidad? ¿Observaste
la vida tranquila? ¿Así, como te veo
ahora, calma
y sabihonda? ¿Conociste
la muerte en el viaje,
Diana? ¿Te asustó, la asustaste?
¿Trajiste fotos, postales,
documentos?, ¿abrazaste a
muchos, te abrazaron?
¿Gozaste, tradujiste el amor
loca de deseo? ¿Hablaste demasiado, callaste
demasiado? ¿Por qué
estás diciéndome
que escribir es lo único
que tenemos? ¿Estás
cansada, es por eso, porque
estás cansada del viaje? ¿Querés
dormir, recostarte en un hombro,
querés reír, llorar un
poco? ¿Acaso el viaje mismo
no te consuela,
Diana? ¿No es como el tacto
de otra mano, no lo es, verdad?
¿Comerías conmigo para
contarme?
¿Ya floreció la rosa
en tu jardín? ¿Es tan bella?
¿Los pétalos reventaron
plenos de vida, la vida es
púrpura después de un viaje,
Diana,
es así?
Salió apresuradamente al frío de la noche que cortaba el aire como un cuchillo dando un golpetazo con la puerta de entrada de la casa. Las llaves habían quedado adentro, coronando el día con mala suerte, pero ella todavía no lo sabía. Aborda la boca del subte con decisión; no tiene tiempo para plantearse otros caminos posibles. No miró a nadie mientras bajaba las escaleras, ni tampoco al llegar a la estación; mientras tanto, a ella la miraban hombres y mujeres, con envidia o con deseo. Aunque su figura destacaba más por su aura que por su forma, su aire de ensueño soporífero derribaba todos los preconceptos de belleza de nuestra cultura.
Se sentó en el único asiento que quedaba libre en el andén, al lado de un viejito que le sonrió con los ojos. Abrió su mochila. Llevaba consigo algunos libros y unas libretas, pobladas de recursos y de recuerdos, surcadas con algunos colores destacados y una tinta siempre violeta para el trazo seguro y constante con el que dejaba asentados sus sentimientos, horadando los renglones con ávida pasión. Su escritura de pluma ficticia alimentaba a veces sus vastos temores pues descubría, en su ejercicio, la profundidad de la sombra de su alma. Ponía frecuentemente en tela de juicio sus ideales, y deconstruía tan fieramente su identidad a cada paso que no quedaban de ella más que los rastros de su propia penumbra.
Puedes estar agradecido por tu casa, tu familia, tus amigos, tu trabajo y tus mascotas. Puedes estar agradecido por el sol, el agua que bebes, la comida que comes y el aire que respiras; si te faltara alguno de ellos no podrías vivir. Puedes estar agradecido por los árboles, los animales, los mares, las aves, las flores, las plantas, el cielo azul, la lluvia, las estrellas, la luna y nuestro hermoso planeta Tierra.
Puedes dar gracias por tus sentidos: por tus ojos que ven, por tus oídos que oyen, por tu boca que saborea, por tu nariz que huele y por tu piel que te permite sentir. Puedes estar agradecido por tus piernas que te permiten caminar, por tus manos que te permiten hacer casi cualquier cosa, por tu voz que te permite expresarte y comunicarte con los demás. Puedes dar gracias por tu increíble sistema inmunitario que te mantiene sano, y por todos tus órganos que mantienen tu cuerpo para que sigas con vida. ¿Y qué me dices de la majestuosidad de tu mente humana, que ninguna tecnología informática del mundo puede duplicar?
las manchas del helado en las hojas
las líneas verdes del marcador
en la mano opuesta a ésta
mano que escribe
rasgo de inocencia de las
risas que traen carcajadas
al cotejar la incongruencia
de la realidad con las consignas
la liviandad del juego
estrepitoso
que mancha y esparce
sin disimulo los rastros
los rasgos del permiso
permiso para reír
permiso para explayarse
permiso de estar aquí y
festejarlo mucho
la danza del buen vivir del
guiño de los amigos
la prudencia del compartir
sin mesura
~ la caricia del hogar
de lo conocido ~
